È la prima volta che mi ritrovo a parlarvi di un manga. Si tratta di un genere che di solito non rientra nelle mie corde di lettrice. Anzi devo dire che, a parte episodi sporadici durante la prima adolescenza, non mi è mai capitato di andare in libreria o in fumetteria e di uscirne con un manga in mano. E difatti questo piccolo volume mi è capitato in mano assolutamente per caso, grazie ad un prestito di mia sorella. 

Takashi Murakami non è parente del più famoso scrittore Murakami, più volte candidato al premio Nobel, che tutti conosciamo. E non è nemmeno l'omonimo artista che ha collaborato con Louis Vuitton e ha portato alla ribalta l'universo grafico giapponese in Occidente. È difatti un fumettista, sceneggiatore e regista di Tokyo venuto alla ribalta nel mondo dei manga nel 2009 proprio grazie al volumetto di cui parliamo oggi. 

Si tratta di una storia semplicissima che non bada ad orpelli di stile, raccontandoci forse una delle forme più pure di amore incondizionato che potremo mai sperimentare nella nostra vita di umani: quella tra un animale domestico e il proprio padrone.

Sarebbe troppo presuntuoso da parte nostra credere che chi ci circonda ci amerebbe o ci avrebbe amato in ogni caso (giusto pochi fortunati possono dirlo a questo mondo), se fossimo stati più brutti, più poveri, meno intelligenti, meno simpatici, meno generosi, più soli. Forse giusto i rapporti genitoriali si salvano, e nemmeno tutti purtroppo. Eppure, probabilmente non saremmo troppo lontani dal vero, se credessimo che invece un animale domestico starebbe accanto a noi, con incondizionato amore, in ogni circostanza. 

Un "cane che guarda le stelle" nell'universo idiomatico giapponese indica qualcuno che continua con insistenza a sperare qualcosa di impossibile, senza far mai venir meno l'amore e la devozione con cui guarda all'oggetto del suo desiderio. Ci vuole una fiducia quasi infantile per farlo, quella stessa fiducia che possono possedere appunto soltanto bambini, animali e sognatori.

Come dicevo, la narrazione è molto semplice, e così anche i disegni, che diventano più particolareggiati giusto nel momento in cui si raffigurano i piccoli amici a quattro zampe, ma la storia lungi dall'essere retorica colpisce fortemente al cuore. L'onda emotiva è quella di Hachikō, una storia incredibilmente sentita in Giappone, al punto che di fronte la stazione di Shibuya se ne può trovare un a statua e ogni anno viene celebrata una commemorazione in onore del fedele cane.

Il costo di questa splendida storia, pubblicata nella collana J-Pop delle Edizioni BD, è di appena 6,90€. Si legge in meno di un'ora e lascia sul viso un sorriso storto da qualche lacrima.

Qualche anno dopo Murakami ha pubblicato anche una piccola serie di racconti, sempre in formato manga, dal titolo omonimo. Inutile dire che se lo apprezzerete non potrete fare a meno di accaparrarvi anche questa.

Le mie copie: Sapiens (che nella vecchia edizione si intitolava Da animali a dei) e Homo Deus.Entrambi sono pubblicati da Bompiani.

Sin da piccola sono sempre stata attratta da quei manualoni illustrati per bambini, ricchi di curiosità e informazioni sul mondo che mi circondava. Per un periodo, come tutti i piccini suppongo, ho avuto la fissazione dei dinosauri, poi è stata la volta dell'astronomia e infine della tecnologia (adoravo quei titoli che promettevano «la storia di tutte le invenzioni umane»). Diventata più grandicella è stata la volta dei libri di Piero e Alberto Angela. Ricordo anche che in un enorme impeto di speranza mia madre mi comprò il libro di Stephen Hawking contenente la famosa «teoria del tutto», ma quello non arrivai mai a leggerlo.

In anni in cui in Italia sembrano mettersi in discussione le basilari e fondamentali conquiste che la Scienza ci ha donato, in cui un oscurantismo irrazionalista proveniente innanzitutto dall'ignoranza e dalla presunzione ha le sue conseguenze sulla pelle di chi è più debole e vulnerabile, io mi compiaccio di esser stata una bambina tanto curiosa. Mi chiedo chi sarei se non mi fossi abbandonata con tanta fiducia ai testi di divulgazione e se non avessi proseguito i miei studi oltre il liceo, cosa che mi ha insegnato innanzitutto l'umiltà nel riconoscere le professionalità e le conoscenze altrui, e la volontà di farle mie.

Non tutti però conoscono una sorte simile alla mia, e allora spesso è dovere della Scienza andare incontro alle persone. È più che mai evidente che per combattere complottismi e oscurantismi è necessaria una comunicazione della Scienza che non la renda più affare di pochi eletti, ma patrimonio di tutti. La scienza non sarà democratica, ma la sua accessibilità deve necessariamente esserlo.

E da dove passa la comunicazione se non dai libri?
Sono diversi i saggi di divulgazione scientifica per adulti, dal taglio universalistico e democratico, che negli ultimi tempi stanno conoscendo fortuna in libreria (uno degli esempi più lampanti probabilmente è l'inaspettato successo di Carlo Rovelli per Adelphi).
Tra questi, anche i due testi di cui voglio parlarvi oggi: Sapiens - Da animali a dei, breve storia dell'umanità e Homo Deus - Breve storia del futuro, entrambi di Yuval Noah Harari, docente di Storia Mondiale presso la Hebrew University di Gerusalemme.

Come già potrete capire dal titolo si tratta di due saggi dalla prospettiva profondamente universalistica, e dalle grandi ambizioni: mostrarci da dove veniamo e dove stiamo andando.
Una fortissima compenetrazione dei saperi è inoltre evidente: c'è la storia certo, ma c'è anche l'antropologia, la filosofia, la biologia e la biotecnologia, l'ecologia, all'ombra della precisa constatazione che ogni strumento della mente umana sia necessario alla comprensione, senza distinzione tra saperi di serie A e saperi di serie B.
Sta in questo la più grande forza della scrittura di Harari: nel suo essere democratica e umile. Democratica perché ogni aspetto delle questioni affrontate, dalla più ostica alla più semplice, finisce per essere sintetizzato con un linguaggio intuitivo e accessibile, evitando tecnicismi, e laddove essi sono inevitabili, spiegandoli. Umile perché è chiaro che il possesso di una visione così ampiamente d'insieme della provenienza umana e del suo futuro conferisce all'autore quella suprema qualità che consiste nel riconoscere i limiti dell'essere umano, mostrandone debolezze e sbagli, ma nello stesso tempo riconoscerne la grandezza (anche qui non nascondendo debolezze e sbagli di essa).
Ogni cosa poi procede dall'universale al particolare, permettendo al lettore di non perdere mai i punti di riferimento in cui è immerso. Proprio per queste ragioni entrambi i libri sono suddivisi in tre macrocapitoli.

La caverna delle mani, in Argentina, risalente ad un periodo compreso tra i 13 mila e i 9 mila anni fa.

All'interno di Sapiens troveremo i tre grandi momenti che hanno caratterizzato la Storia dell'uomo: La rivoluzione cognitiva, La rivoluzione agricola, e infine La rivoluzione scientifica. Si tratta di una contronarrazione che tende a sradicare la catena di quel fiducioso evoluzionismo che abbiamo imparato a scuola: sapevate che l'Homo neardenthal in realtà aveva un cervello più sviluppato del nostro? E che la rivoluzione agricola è in realtà una delle maggiori imposture che ci siamo raccontati, avendo vissuto in condizioni decisamente migliori quando eravamo dei cacciatori-raccoglitori?

Ancora, anche Homo Deus segue questa tripartizione: Homo sapiens alla conquista del mondo, Homo sapiens dà un senso al mondo, e infine Homo sapiens perde il controllo. È una narrazione più controversa quella di questo secondo libro, se non altro perché in queste circostanze non ci possono venire in soccorso reminiscenze scolastiche, ma  risulta egualmente godibile, anzi, forse più affascinante della precedente: non ci vengono offerte certezze sul futuro, ma ci vengono offerte concrete ipotesi di sviluppo che si basano innanzitutto sulla conoscenza del reale. Proprio il valore della conoscenza diventa il cardine su cui si sviluppa tutta la narrazione, partendo dal presupposto che essa rappresenta la nuova, incontrovertibile, risorsa di un futuro che non può più evidentemente reggersi sui semplici beni materiale e naturali della Terra. Ma questo in che modo cambierà le nostre società e i rapporti di potere tra gli uomini? E i rapporti tra uomini e macchine?

Non esistono risposte semplici, né quando guardiamo al nostro passato, né tantomeno quando guardiamo al nostro futuro. Esiste però la democrazia del pensiero, che ogni persona dovrebbe coltivare con gli strumenti a propria disposizione. Strumenti che però dovranno essere continuamente rivisti e calibrati sulla base della velocità di sviluppo della nostra società. Ecco perché sono sempre più convinta della necessità di una divulgazione scientifica democratica, che non si limiti ad essere sterile, ma che sia il più possibile polididattica, e soprattutto filosofica. Solo una filosofia della scienza e della tecnologia, intesa come capacità di ragionare su questi, prevedendone sviluppi e potenzialità, potrà davvero salvarci da noi stessi. E i libri di Harari fanno il loro sporco dovere in questa direzione.

Edward Cullen e Lucia Mondella. Troveranno mai un punto di incontro?

Estate significa sempre, da quando ne ho memoria o comunque da quando esistono i social network, polemiche letterarie. Sarà il Premio Strega, sarà che la vendita dei libri conosce un'impennata per via del maggiore tempo libero dei lettori, sarà il caldo, ma soprattutto sarà la fine della scuola. 

Estate significa infatti per i nostri ragazzi anche compiti per le vacanze, cosa che porta dietro con sé  le tanto amate/odiate letture consigliate o imposte dagli insegnanti. 

Come ogni anno si accende la fiamma del dibattito sul significato dei classici, sulla loro attualità e sulla loro pertinenza alla vita contemporanea degli adolescenti. Perché si parla solo di classici? Perché la stragrande maggioranza delle letture assegnante orbita proprio in questo campo, seguendo perlopiù le seguenti regole auree: romanzo realista e/o distopico di autore maschio deceduto. Sarà che, come vuole l'opinione popolare, "con i classici non si sbaglia mai", sarà che gli insegnati per primi leggono poco e sono poco propensi a tenere il passo con il mercato editoriale, sarà che non si ricordano cosa significhi avere 16 anni e non amare la lettura, i titoli proposti sono più o meno sempre gli stessi.

Giusto qualche giorno fa il mio pensiero è stato espresso in maniera migliore da Paolo di Paolo su La Repubblica , causando le solite polemiche intorno alla polemica: c'è persino chi lo ha accusato di aver «spalato m****a su Calvino», mostrando così di non aver capito granché dell'articolo. 

La pietra dello scandalo è poi stata definitivamente lanciata da un tweet, diventato popolarissimo nel giro di poco, in cui una ragazza  mostra una lista di letture proposte dalla propria insegnante. Tra tutti spicca After di Anna Todd, fan fiction, popolarissima tra le ragazze, ai limiti dell'indecenza, non solo per la scrittura, ma anche per i valori dannosi proposti. Non conosco l'età dei ragazzi destinatari di queste scelte (spero giovanissimi), però subito un interrogativo si pone: ha senso indirizzare ragazzi verso letture dannose ma ammiccanti nel peggiore dei casi o che già conoscono nel migliore? Non dovrebbe essere compito degli insegnanti indirizzare verso una maggiore profondità (che non equivale necessariamente a romanzo realista e/o distopico di autore maschio deceduto, attenzione) e soprattutto verso una maggiore varietà, considerato tutto il ben di Dio che il mercato propone, andando oltre ai 4 titoli delle major editoriali perennemente in classifica? 

Insomma, tutto questo papello vuole essere un'introduzione a quella che potrebbe essere una bilanciata lista di letture che da insegnante affiderei a ragazzi di circa 15/16 anni (sempre che il Miur un giorno me lo permetta in maniera stabile). Anche io ho voluto essere ammiccante, ma non in senso negativo: più contemporaneità e godibilità, ma meno superficialità. Soprattutto più varietà: di generi, di autori, maschi e femmine, di storie. 

Non ho voluto rinunciare ai classici, ma li ho semplicemente variati dai tipici Calvino, Levi e Orwell. Soprattutto ho voluto aprirmi ai contemporanei e, dulcis in fundo,  ai due generi più bistrattati dalla critica: il fantasy/fantascientifico, e la graphic novel. Chi, se non i ragazzi, può maggiormente apprezzare questo tipo di narrazioni? Magari insegnando loro che anche questa è letteratura degna di esser conosciuta e letta, un giorno potremo godere nel nostro Paese di più lettori, di insegnanti più aperti, di critici più lungimiranti. Il mulino che vorrei, no?

I CLASSICI: 

Partiamo con una scrittrice, e che scrittrice. Mi piacerebbe che i classici mostrassero ai ragazzi qualcosa di più sul proprio passato, quello dei genitori e dei nonni, della Storia che hanno vissuto, di ciò che era il nostro Paese. Capire dove siamo stati per capire dove vogliamo andare? Solo un classico può insegnarci questa lezione eterna. E Lessico Famigliare, oltre a raccontare la Storia, ci racconta anche una storia: quella della famiglia Levi, di tutte le sue storture, bizzarrie e meraviglie. Con un occhio fondamentale ad un lessico che non c'è più, cosa che oltre ad essere divertente nella maggior parte dei casi proposti dal romanzo, è anche notevolmente istruttiva. 

Un classico più che moderno, potrebbe essere l'alternativa. Anche Pereira ci racconta qualcosa sul nostro passato (in senso maggiormente europeo, più che italiano questa volta). Una fortissima lezione di civiltà, più attuale che mai. Una fortissima lezione di umana empatia nei confronti di vicini spesso sconosciuti, cosa che non è mai troppo tardi da apprendere. Il tutto con lo stile di Tabucchi, che è sempre freschissimo, animante e coinvolgente.

I CONTEMPORANEI: 

È il libro dell'anno, vincitore del Premio Strega Giovani e papabilissima scelta anche per il Premio Strega; più contemporaneo di così si muore.

Cognetti ha uno stile ipnotico, ma questa volta con la storia di amicizia e formazione di Pietro e Bruno, si è davvero superato. Ci sono descrizioni meravigliose e dialoghi profondissimi, ricche lezioni e sagge eredità da tramandare. L'ho apprezzato molto, ma sono convinta che a 16 anni lo avrei apprezzato ancora di più.

Ancora un'alternativa, ancora femminile. Il romanzo migliore di Michela Murgia, autrice che si divora con passione. Anche qui, volendo, abbiamo la storia di una formazione: quella della giovane protagonista Maria. Abbiamo gli orizzonti ancestrali di una Sardegna rurale, quelli di una Torino ante miracolo economico, e i temi eterni della ricerca di sé, della vita, della morte, della pietà e del perdono. 

Forse non tutti i genitori ne sarebbero felici, ma si tratta di una lettura illuminante.

LE GRAPHIC NOVEL:

I FANTASY/ FANTASCIENTIFICI:

Alleggeriamo un poco i toni passando ai fantasy, coniugando così perfettamente letteratura e intrattenimento. Inoltre voliamo ad un autore del Sol Levante come Kazuo Ishiguro. 

Una vera e propria quest si trova al centro della narrazione, ambientata nell'Inghilterra arturiana: quella di una coppia di anziani (eh no, niente giovane eroe/eroina) messa in viaggio dalla necessità di ritrovare il proprio passato e la propria memoria cancellata da una misteriosa nebbia incantata. Tra sfide, compagni di viaggio incredibili e luoghi leggendari si viaggia su temi importanti come la fallibilità umana, il ricordo, la nostalgia, e ovviamente l'avventura.

Stavolta niente alternanza scrittore/scrittrice perché non potevo rinunciare a inserire lui, The King. Forse uno degli autori più ignorati dalla critica nostrana.

L'ombra dello Scorpione è una delle sue narrazioni più ambiziose: in un futuro fantascientifico e apocalittico l'umanità è stata quasi completamente annientata da una terribile epidemia, e coloro che ancora resistono devono ingaggiare una lotta tra le forze eterne del Bene e quelle del Male. Lettura amena, dite? Aspettate di saggiare l'incredibile universo creato da The King.

***********  IL POST CONTIENE SPOILER ************

Si era conclusa così la quarta stagione di Orange is the new black, ormai più di un anno fa: come una bomba ad orologeria pronta ad esplodere da un momento all'altro. D'altronde lo stesso mondo reale più di un anno fa sembrava tale: ancora niente Brexit, niente Trump, mentre populismi spicci si propagavano come un virus contro comunità (europee?), minoranze, donne, rifugiati, terrorismi. 

- Sì, ma cosa ha a che fate tutto questo con le storie delle detenute di Litchfield? Vi chiederete. Ha a che fare, altroché. 

La serie tv prodotta da Netflix e nata dal libro di memorie di Piper Kerman, Orange Is the New Black: My Year in a Women's Prison, nel corso di cinque stagioni ha subito molte evoluzioni narrative che ne hanno notevolmente arricchito il tono. Se lo scopo primario era quello di mostrare il gap esistente tra la viziata donna bianca, la cui vita viene messa allo sbaraglio da una condanna inaspettata, e il microcosmo brutale e a tratti primordiale di una prigione statunitense, con regole e rapporti sociali e di potere inaspettati per una wasp, a poco a poco il focus si è sempre più spostato sui drammi esistenziali e reali di ciascuna delle sue componenti. 

Quello di Litchfield diventa allora un enclave che raccoglie tutto il "peggio" (con doverosissime virgolette) che la società sembra offrire: criminali, certo, ma prima di ogni cosa donne latine, nere, bianche a volte neonaziste, islamiche, immigrate, transgender, lesbiche occasionali e non, psicolabili, tutte accomunate da una precisa e tragica storia che ne mostra la sofferenza e la dignità intrinseca, anche laddove con ogni mezzo si cerca loro di negarla. È una piccola America in fondo, solo con spazi più ristretti, dove il contatto tra razze è inevitabile e la brutalità governativa accettabile. È in pratica l'esplosione di tutti gli oggetti di odio populista che il nostro mondo riesce a concepire. Con l'ulteriore aggravante della sua natura femminile: se cercate una precisa definizione di patriarcato oppressivo la troverete in questa serie tv.

Ciò che è grandioso di Orange is the new black è la capacità di far crescere tutto questo retroterra fertilissimo in consonanza con ciò che accade nel mondo vero, soprattutto nelle ultime due stagioni, dove si sono a poco a poco allentati i drammoni più smaccati (la nemica da sconfiggere nella seconda, i tradimenti e i problemi sentimentali nella terza), per una propensione più politica e sociale.

Così ad esempio nella quarta stagione abbiamo assistito al trattamento di un tema delicatissimo e decisamente poco conosciuto da noi europei: quello della privatizzazione delle carceri. La maggior parte delle strutture di correzione statunitensi è infatti in mano a gigantesche multinazionali che sfruttano il lavoro dei detenuti per immettere sul mercato beni di consumo, come ad esempio le famigerate mutandine di Victoria's secrets. Vi ricorda qualcosa? A ciò, sia nella realtà sia nella finzione della serie televisiva, si accompagna inoltre un notevole abbassamento ulteriore degli standard carcerari, abbattendosi sulla pelle e sulla salute di chi li abita. 

Ciò che fa esplodere la bomba è alla fine il regime di terrore e sfiducia nel quale viene buttata la prigione da parte di guardie carcerarie mal addestrate nel migliore dei casi, crudeli e violente nel peggiore. In un escalation che porta alla morte accidentale di una detenuta, ecco che queste donne, ai margini della società e con un minimo potere in mano, si alzano e si rivoltano. 
È così che Litchfield si trasforma da gineceo punitivo in una strana e seppur distorta democrazia, in cui ognuna può essere ciò che vuole: c'è chi si mette a capo dei negoziati, chi si trasforma in infermiera, chi addirittura in dottore, chi costruisce monumenti in memoria dell'amica e amante uccisa, chi in youtuber di moda, e chi semplicemente si mette ai margini, ritagliandosi uno spazio di libertà da quella che giudica una follia. Ovviamente continuano a persistere tutte le storture che è possibile trovare in una società democratica, innanzitutto tradimenti e prepotenze, ma è quanto di più simile queste donne possano fare per affermare: «Sono un essere umano, sono una donna, ho dei diritti inalienabili, che pretendo vengano riconosciuti e rispettati, e posso realizzare tutto ciò che è in mio potere».




So che bisogna sempre tenere ben chiara la distinzione che esiste tra un attore e il personaggio da esso interpretato, ma non mi stupisce il fatto che gran parte del cast abbia partecipato alla Women's March tenutasi a gennaio a Washington.

Per concludere, tutta la serie è sempre condita da quella mescolanza di humor, spesso nero, e drammaticità che sin dall'inizio ne ha caratterizzato la grandezza. Soprattutto in questa quinta stagione in cui il potenziale delle storie raccontate esplode vigorosamente. 
Non si risparmia verso nessuno la narrazione, mostrando al contempo il peggio e il meglio che ciascun essere umano è in grado di tirar fuori da sé. È forse proprio per questa ragione che viene così facile empatizzare con donne che sembrano tanto distanti da noi: le loro storture ci appartengono, e il loro destino si è distanziato dal nostro solo per via di alcune pause, punti e punti e virgola, che ad un certo punto della nostra vita siamo stati in grado di porre; o qualcuno l'ha fatto per noi. 

Per i palermitani e per i siciliani amanti della lettura torna un appuntamento imprenscindibile ormai da otto anni a questa parte: Una marina di libri, festival della letteratura indipendente che quest'anno replica la magnifica e pregevolissima esperienza della scorsa edizione presso l'Orto Botanico di Palermo, dall'8 all'11 giugno.

Nato nel 2009 per opera dell'attivissima casa editrice del capoluogo siciliano, la Navarra editore, tra cambi di location sempre più suggestive (appunto Piazza Marina, L'Istituto di Storia Patria, la Galleria d'Arte Moderna e adesso il meraviglioso Orto Botanico di Palermo, il più grande di tutta Europa), il coinvolgimento in qualità di organizzatrice della casa editrice Sellerio, partnership sempre più estese, in pochissimo tempo Una marina di libri si è trasformata in uno dei festival più importanti dell'intero Sud Italia, gettando i presupposti per l'esponenziale crescita culturale di una città che negli ultimi anni sta visibilmente cambiando il suo volto, grazie soprattutto al lavoro dal basso che l'intera cittadinanza porta avanti con costanza e voglia di fare. 

Anche quest'anno le novità non sono poche, a cominciare dalla scelta di una tematica comune, un fil rouge, che attraversi tutte le giornate del festival: l'educazione, in tutte le sue accezioni possibili. Attraverso una stretta collaborazione con il Dipartimento di scienze umanistiche dell'Università degli Studi di Palermo, nonché con le scuole, e dunque tramite lectio magistralis, laboratori, reading e conversazioni, si parlerà di educazione come motore della costruzione di sé, ma anche di educazione al cambiamento, educazione alla consapevolezza di genere, educazione sentimentale, educazione ambientale, educazione alla legalità, e chi più ne ha più ne metta. È sotto gli occhi di tutti la disgregazione che la mancanza di strumenti culturali, e dunque di autoconsapevolezza e capacità critica, e il dilagare di populismi di ogni sorta sta provocando nel tessuto sociale e individuale che ci troviamo a vivere. Direi che non si poteva scegliere tematica migliore.

Inoltre altra novità molto importante, consiste nell'importantissimo traguardo posto a monte dell'organizzazione, di rendere Una Marina di libri il primo festival letterario accessibile dell'intero Sud Italia: la cultura d'altronde non è tale se non è realmente condivisa, ed è così che all'Orto Botanico non saranno presenti barriere architettoniche, e moltissimi servizi saranno offerti a persone affette da disabilità visive o uditive: durante i principali eventi la comunicazione sarà resa accessibile alle persone sorde attraverso l’interpretazione simultanea in LIS e la sottotitolazione intralinguistica automatica in italiano, e alle persone cieche attraverso l’integrazione delle parti non parlate con un’audiodescrizione in diretta. Inoltre, cosa importantissima, tutti i libri degli editori in fiera potranno essere consultati dalle persone cieche tramite display Braille, dalle persone ipovedenti tramite videoingranditori, e dalle persone sorde tramite dispositivi digitali di traduzione italiano-LIS in simultanea.

Più di 90 saranno quest'anno gli editori indipendenti presenti, mentre il programma si arricchisce esponenzialmente, passando da piccoli spettacoli a seminari e laboratori professionali, lectio magistralis, incontri tematici, e ovviamente reading, dibattiti e presentazioni, con nomi davvero di primo piano. Inoltre, ancora una volta quella magnifica realtà palermitana rappresentata dalla Libreria Dudi, si occuperà di una ricchissima serie di incontri pensati per i più piccini, che è sempre una gioia vedere al festival. 

Piccola importante novità da precisare: quest'anno è previsto un contributo di ingresso dal prezzo davvero irrisorio, 3€. So che molti se ne lamentano, e che non apprezzano tali trovate nelle manifestazioni culturali, ma è giusto precisare, in primis, che il contributo è interamente destinato alla manutenzione di quel luogo meraviglioso rappresentato dall'Orto botanico di Palermo, che come ogni altra istituzione culturale non naviga certo nell'oro, in secundis, che sono previste agevolazioni tali da far dimenticare presto tutto: il contributo darà infatti accesso ad uno sconto di 3€ per l'acquisto di libri presso gli stand, e il biglietto cumulativo per tutte le giornate costerà appena 5€. Insomma, basta con le polemiche.

E dato che, come ben sappiamo, i post troppo lunghi non li legge nessuno, ecco non potevo esimermi dallo sfidare la vostra pazienza e la vostra curiosità, includendovi anche una selezione degli eventi a mio parere più significativi, ai quali non dovreste assolutamente mancare. Per il resto, mi trovate a Una marina di libri!

Lettura animata liberamente tratta da Le favole al telefono, con il coinvolgimento diretto del pubblico di piccoli e grandi.

Ore 20:00 Al Paride: UNA VITA SENZA VITA - PIRANDELLO IN 50 ANNI DI LETTERE 

Presentazione del libro di Arianna Fioravanti (Giulio Persone Editore) che ripercorre cinquant'anni  (1886- 1936) della vita del grandissimo maestro girgentino, attraverso il suo epistolario in grado di donare una luce totalmente nuova e più intima sulla sua vita e sulla sua arte.

Ore 20:00 Palco: CORTILE NOSTALGIA di GIUSEPPINA TORREGROSSA

Presentazione dell'ultimo libro (pubblicato da Rizzoli) della scrittrice palermitana: un romanzo corale e pieno di vita ambientato nelle atmosfere sospese e magiche della sua città natale.

Ore 21:00 Gymnasium: HO MOLTI AMICI GAY 

Presentazione del libro di Filippo Maria Battaglia (pubblicato da Bollati Boringhieri). Una storia succinta e dettagliata su come omofobia e discriminazione siano ancora alla base della politica  e della società italiana.

Ore 21:00 Al Paride: BOMBARDAMENTI SU PALERMO - UN RACCONTO PER IMMAGINI

Presentazione e reading tratti dal libro a cura di Samuel Romeo e Wilfried Rothier (pubblicato da Istituto Poligrafico Europeo). Un volume che ripercorre per immagini la terribile realtà dei bombardamenti palermitani della II guerra mondiale, destinati a cambiarne il volto e a marcare l'identità della città.

Ore 21:00 Palco: ANGELICA E LE COMETE 

Spettacolo tratto dall'ultimo libro di Fabio Stassi (pubblicato da Sellerio), in cui torna a vivere l'antica tradizione del teatro dei Pupi siciliano, contaminato dalla contemporaneità. 

• VENERDÌ 9 GIUGNO

I nostri sono anni di diritti continuamente conquistati ma allo stesso tempo negati. 

Siamo sempre sull'orlo di conquiste terribilmente instabili e contraddittorie, mai del tutto introiettate. E dall'altro lato è anche vero che spesso la comunità LGBT può, al pari di ogni altra comunità umana, essere divisa e dividente al suo stesso interno, remando così spesso contro i propri interessi.

Ma quanto ne sappiamo noi di storia e cultura LGBT? Pochissimo, davvero. Io stessa sto iniziando ad aprirmi a questo mondo soltanto negli ultimi anni, e in questi pochi mesi ho avuto l'opportunità di vedere due produzioni, pensate per la televisione, di altissima qualità, che hanno avuto ampia distribuzione all'estero, mentre sono rimaste prodotti di nicchia in Italia. Proprio per questo voglio oggi invitarvi a scoprirle. Mi rendo conto che siamo su un terreno incredibilmente scivoloso e facilmente contestabile, perché nessuna delle due visioni che vi propongo è completamente inclusiva, soprattutto perché entrambe sono esclusivamente legate alla storia made in USA, ma si tratta comunque di ottimi primi passi per iniziare a conoscere e capire.

The Normal Heart è un film per la televisione del 2014 diretto da Ryan Murphy (Nip/Tuck, American Horror Story) e prodotto dalla HBO, che sempre sia lodata. Benché conti su un cast stellare, che comprende Julia Roberts, Mark Ruffalo e Jim Parsons, in Italia è giunto un po' in sordina unicamente tramite i canali Sky.

La storia, che si basa sull'omonima trasposizione teatrale, prende le mosse nel 1981a New York, e ha come protagonista lo scrittore omosessuale Ned Weeks, interpretato da Mark Ruffalo. Si tratta di anni cruciali per l'insorgere di quella malattia che nel corso di tutti gli anni '80 decimò le comunità omosessuali di tutto il mondo: l'Aids. E proprio questo ci racconta il film: della nascita e del decorso di questa malattia spaventosa e mai vista prima nella comunità medica, di cui nulla si sapeva sulle cause di trasmissione o sull'incidenza, ad eccezione del fatto che essa sembrava colpire soltanto la popolazione omosessuale, specificatamente maschile. Da qui, il suo iniziale e terrificante nome: Grid, ovvero immunodeficienza gay correlata, o più comunemente cancro gay.
Quello che il film ci svela, è ciò che è facilmente intuibile: prendete una comunità, come quella omosessuale, non certo amata incondizionatamente nella società (in particolar modo nell'era conservatrice del presidente Ronald Regan), rendetela apparentemente portatrice di una "peste" incurabile che uccide in poco tempo chi ne viene affetto, e voilà, ecco a voi l'esplosione di paura, odio, isterismo e boicottaggi, e nel migliore dei casi indifferenza. Anche da parte del mondo medico.

Passando al secondo consiglio giungiamo alla recentissima miniserie televisiva docu-drama della ABC: When we rise. La serie è composta da otto puntate di 60 minuti ciascuna, momentaneamente andate in onda solo sull'emittente statunitense, che racchiudono la densissima storia del movimento di liberazione LGBT americano, dagli anni '70 fino ai giorni nostri.
Anche qui troviamo un cast eccezionale, con attori come Guy Pearce (Mildred Pierce, Iron Man 3), Mary Louise Parker (Weeds) e Rachel Griffiths (Six feet under, Brothers & Sisters). La regia inoltre è in parte affidata a, nientepopodimenoche, Gus Van Sant.



Ciò che è straordinario di questa serie è il fatto che essa è in grado di insegnare a tutti noi molte, precise, realtà storiche che probabilmente non conosciamo. Non so quanto in America rimanga memoria di ciò (spero tanta), ma da europea, che pure di storia ne ha studiata parecchia, sono rimasta completamente affascinata e basita in conseguenza della mia ignoranza.

Alla fine ieri sera sono andata a vedere The circle, il nuovo film di James Ponsoldt interpretato da Emma Watson e Tom Hanks, senza passare prima dalla lettura dell'omonimo libro di Dave Eggers (Mondadori, 15€). Non avevo altissime aspettative, diversamente avrei prima letto il romanzo, ma ero abbastanza curiosa, e sicuramente la presenza di Emma Watson ha alimentato questo sentimento.

Al centro della storia troviamo proprio la giovane eroina di Harry Potter, nei panni di Mae Holland, una ragazza le cui aspirazioni sono frustrate da un lavoro decisamente mediocre. Mae inoltre ha due amorevoli genitori, che non navigano certamente nell'oro. Fin qui niente di eccessivamente tragico se non fosse che il padre soffre in più di sclerosi multipla e non può permettersi i costosi trattamenti di cui avrebbe bisogno. 

La svolta arriva quando un'amica della ragazza, Annie (Karen Gillan), riesce a farle ottenere un colloquio presso l'azienda in cui lavora: appunto la famigerata The Circle, un'azienda tecnologico-informatica, particolarmente impegnata sul piano dei social network.

Con ammiccamenti vari ed eventuali alla struttura di realtà lavorative come Google (penso al "campus" lavorativo in cui gli impiegati possono godere di ogni possibile welfare, dall'asilo aziendale, alla palestra fino all'ospedale) e Apple (con la figura di un capo carismatico che ammalia tutti durante la presentazione di nuovi prodotti), The Circle si svela presto per ciò che è: un'azienda i cui interessi vanno decisamente oltre il mero aspetto ludico-comunicativo dei social network, ed è volta a trasformare ogni individuo in un utente perfettamente trasparente, che vive solo attraverso ciò che condivide con gli altri e della popolarità che conseguentemente guadagna. «Perchè conoscere è un bene... ma sapere tutto è meglio!», è questo lo slogan che Tom Hanks, nei panni di uno dei CEO della compagnia, Eamon Bailey, spesso pronuncia.

Se ci pensiamo si tratta solo di una manifestazione esplicita degli intenti che, volenti o nolenti stanno alla base di ogni social network. Ma le aspirazioni di The Circle non si fermano certo qui. La volontà di trasparenza è alla base di ogni rapporto umano, soprattutto di quello più contraddittorio e complesso possibile: il rapporto politico. E allora perché non pretendere che ogni uomo politico metta a disposizione ogni email, ogni telefonata, ogni conversazione del suo agire quotidiano? E perché non legare addirittura la possibilità di voto al proprio account The Circle, ottimizzando e garantendo così i servizi?

Insomma, ce n'è di ragioni per incappare nella falla patinata di questo mondo, e anche la stessa Mae si ritrova a correre inconsapevolmente su questa pericolosissima china.

Dunque le basi su cui poggia questo film sono estremamente promettenti per garantire un thriller distopico di alto interesse. Però devo ammettere che si ha continuamente la sensazione di una certa superficialità o di potenziale inespresso, soprattutto quando si passa alla seconda parte della pellicola che tende ad essere incredibilmente sbrigativa. 

Non posso fare a meno di pensare che purtroppo questo film soffre della competizione con un fratello maggiore, visivamente parlando: Black Mirror. Chi meglio di questa serie televisiva ha saputo raccontarci il rapporto distorto e inquietante che stiamo costruendo con la nostra stessa tecnologia e i nostri mezzi di comunicazione? Lì le tinte fosche sono pesanti come un macigno, e soprattutto tutti i personaggi sono immediatamente e irrimediabilmente coinvolti nei torbidi meccanismi. In The Circle si ha invece l'impressione di una favoletta, con la morale della ragazza semplice che viene inconsapevolmente corrotta per poi redimersi e ritrovare la propria dimensione (ed Emma Watson per queste personaggi "bidimensionali" è davvero perfetta, ma non può andar oltre). 

Potrà mai essere così facile?

Inoltre, credo che il film soffra in qualche maniera anche di una certa intrinseca vecchiaia. Lo so che sembrerà assurdo, ma ricordiamo che il libro omonimo di Dave Eggers è uscito nel 2013. Tecnologicamente parlando si tratta di una vera eternità. E se il genio dell'autore sta nell'aver intuito la piega che stava prendendo la realtà comunicativo-tecnologica, tuttavia proprio il fatto che alcune sue intuizioni si siano immediatamente avverate (anche se non del tutto) le rende meno efficaci agli occhi dello spettatore: penso ad esempio alla pretesa di trasparenza nei confronti delle azioni comunicative dei politici (hello grillini!), o all'idea di trasmettere visivamente in diretta la propria vita, con strumenti a dir poco comuni ed accessibili, a spettatori di tutto il mondo liberi di commentarla e di sentirsi lì presenti (hello Snapchat e Instagram Stories!). Per quanto tutto ciò possa non piacerci non lo troviamo inquietante, almeno non ancora, anzi fa quasi parte della nostra quotidianità. 

Volete mettere l'inquietudine che vi dà Black Mirror, con l'idea di un mondo in cui per accedere ai servizi più basilari dovete curare la vostra popolarità sui social? Ecco, un poco di sano e perfettamente concepibile estremismo a volte non guasta affatto. 

Qualche giorno fa è stata resa nota la prima rosa di nomi candidati al premio letterario più prestigioso d'Italia, destinata a restringersi sempre di più fino alla serata di premiazione che avverrà il 6 luglio presso il Ninfeo di Villa Giulia. 

Quello che salta subito all'occhio da questa lista è da un lato l'assenza di alcune grosse e storiche case editrici come Feltrinelli, Laterza e Bompiani (fortunatamente bilanciata da diverse case editrici indipendenti: Fazi, Clichy, 66th&2nd, Aracne, e così via), e dall'altro la solita endemica carenza di scrittrici quando si assurge ai vertici dell'editoria: su 27 nomi, soltanto 7 sono di donne. Niente di strano appunto, passando dai programmi scolastici di letteratura fino ad arrivare ai comodini degli italiani difficilmente vi capiterà di trovare qualche autrice (a meno che il comodino non sia di una donna, perché, sì, soffriamo ancora di questa identificazione di genere). 

In ogni caso, come ogni anno sto portando avanti la mia personale maratona Strega, o Stregathon, che dir si voglia. E quest'anno ho deciso di puntare la mia attenzione proprio sulle scrittrici, in particolare su: Teresa Ciabatti autrice de La più Amata (Mondadori 18€), Silvana Grasso autrice di Solo se c'è la Luna (Marsilio, 17€) e Anna Giurickovic Dato autrice de La figlia femmina (Fazi Editore 16€). 

Si tratta di tre scrittrici estremamente diverse tra di loro, che hanno realizzato opere altrettanto diverse e composite, anche da un punto di vista della qualità della scrittura. Tuttavia al centro di esse possiamo trovare un elemento che le accomuna: la famiglia, in particolare la famiglia letteraria per eccellenza, ovvero la famiglia disfunzionale.

Quello di Teresa Ciabatti è sicuramente il libro di maggior valore, nonché una delle narrazioni più sincere che mi sia capitato di leggere da alcuni anni a questa parte. Al centro lei, la stessa Teresa Ciabatti, la bambina che in un preciso quanto effimero momento della propria vita ha creduto di essere la più amata. E poi ancora la Teresa Ciabatti che cresce e diventa adulta, e sente e racconta, senza alcuna lente autoassolutoria, se stessa, una donna «anaffettiva, discontinua, egoista, diffidente, ossessionata dal passato». È così dunque che l'autrice ripercorre la storia della propria infanzia e della propria famiglia, ruotante tutta intorno alla figura del padre, Lorenzo Ciabatti «il Professore», primario dell'ospedale di Orbetello, uomo potente, autoritario e tremendamente oscuro, legato alla P2 e probabilmente alla massoneria e al Golpe Borghese,  amico di Licio Gelli. Anche la madre, Francesca Fabiani, una donna brillante che ha venduto il proprio talento al giogo psicologico, emotivo ed economico di quest'uomo, viene ritratta senza alcuna indulgenza. È così che in un lungo urlo di dolore che non pretende di essere compreso ma soltanto di essere ascoltato, la Ciabatti mette completamente a nudo se stessa e la propria famiglia, non risultando  mai autoreferenziale ma quasi istericamente onesta. Una narrazione che fa molto riflettere sul modo in cui tutti noi (senza necessariamente scrivere un libro) raccontiamo noi stessi, quanto inconsciamente inventiamo o nascondiamo, e sul coraggio che la scrittrice ha nel proporre se stessa, senza mai chiedere scusa.
Dicono sia uno dei titoli maggiormente favoriti per la finale, e lo spero davvero. Per una volta vincerebbe lo Strega un libro realmente meritevole.



Silvana Grasso è un autrice che ho a lungo frequentato negli anni dell'università. Nata alle falde dell'Etna, è forse la scrittrice dall'estro più vulcanico che mi sia mai capitato di leggere: il suo è un immaginario siciliano primitivo, brutale e ancestrale, che soprattutto nei primi romanzi giocava in maniera inusitata con un preciso orizzonte linguistico, quello del dialetto siciliano. In questo libro il siciliano risulta estremamente ammorbidito (quasi camilleriano), ma molti elementi della sua poetica permangono. 
Al centro della storia, ambientata nei primi anni '50, abbiamo Luna, figlia di Gerri, un manovale ritornato dall'America ormai esperto di marketìnghi e bisinès, che apre la prima fabbrica di sapone dell'isola, in stile perfettamente americano, tutta dedita al profitto e all'efficenza.  Affetta da una rara malattia che le impedisce di esporsi ai raggi solari, nel suo forzato isolamento Luna, tanto algida in apparenza ma convogliante un erotismo sfrenato nella sua intimità, troverà una compagna, Gioiella, un'orfana il cui aspetto incarna tutta la vulcanicità della sensualità siciliana, rotto da un temperamento ostile ad ogni sentimento e ad ogni debolezza della carne. C'è qualcosa di proibito nei sentimenti che Gioiella prova per Luna, in un rapporto di sudditanza fisica, emotiva ma anche psicologica, e la penna di Silvana Grasso da il meglio di sé nel descrivere i due differenti tormenti dell'animo e del corpo sperimentati dalle fanciulle. E i retroterra ancestrali e primitivi, che tanto caratterizzano la penna dell'autrice siciliana, ritornano soprattutto nel racconto di essi, reggendo praticamente da soli il fascino antico e proibito dell'intero romanzo. Ciò che ho apprezzato di più di questo romanzo è il suo essere autenticamente ruotante intorno alle figure femminili: Luna e Gioiella certamente, ma anche Gelsomina, la madre di Luna. Si tratta di personaggi solo apparentemente marginalizzati dal patriarcato siciliano, ma in realtà catalizzatori di una presenza femminea, non solo narrativa, fondamentale.




Infine abbiamo lei, Anna Giurickovic Dato, una giovanissima (abbiamo la stessa età, dunque non può che essere giovanissima) autrice siciliana il cui esordio è rappresentato proprio da La figlia femmina.
Al centro della narrazione troviamo la piccola Maria, la cui storia è inquadrata in diversi momenti della sua giovinezza, dalla primissima infanzia fino ai primordi dell'adolescenza. Maria è una ragazza estremamente problematica: soffre di insonnia, attacchi d'ira, insofferenza incontrollata per tutto ciò che la circonda, e, cosa non meno importante, di un'estrema solitudine. Le ragioni di ciò ci sono immediatamente chiarite senza mezzi termini: la bambina è stata ripetutamente violentata dal padre, Giorgio, un importante diplomatico italiano. Tutto il racconto è però condotto dal punto di vista della madre Silvia, una donna che ama e rispetta immensamente il marito e non riesce a comprendere pienamente la propria stessa figlia. Silvia è evidentemente una delle numerosissime madri che di fronte all'orrore che viene perpetrato all'interno delle proprie mura preferisce non guardare, ma che si ritroverà presto a doverne fare i conti di fronte alla prorompente ed inevitabile sessualità della figlia.
Ci sono diverse cose che non mi hanno convinto di questo romanzo: innanzitutto una ingenuità letteraria di fondo che non si può non notare. Il tema affrontato è potente ed incredibilmente difficile da gestire, e qui si ha l'impressione di vederlo appiattito sull'unica dimensione del personaggio di Silvia. Non c'è scavo introspettivo, non c'è un reale pathós, anche nelle scene più drammatiche, ma purtroppo c'è molta ovvietà. Lo stile è abbastanza acerbo, ma perdonabilissimo nel caso di un esordio letterario, mentre purtroppo, devo ammetterlo, certe soluzioni narrative (come il lungo e centrale episodio della cena) risultano ai limiti del paradossale. 
Credo che questo romanzo sia stato sostenuto da uno slancio promozionale fin troppo entusiastico e da paragoni letterari inadeguati. Come esordio va bene, non è così potente come lo si descrive, ma va bene. Ho l'impressione che si fermerà a questi gradini delle selezioni per il Premio Strega, cosa che si può comunque giudicare come un ottimo traguardo.